La llegada del otoño

Septiembre, o lleva los puentes o seca las fuentes.

Si en septiembre comienza a llover, otoño seguro es.

Mucha flor en primavera, buen otoño nos espera.

Ni en agosto caminar, ni en diciembre navegar.

Otoño e invierno, mal tiempo para los viejos.

El otoño se acerca con muy poco ruido:

apagadas cigarras, unos grillos apenas,

defienden el reducto

de un verano obstinado en perpetuarse,

cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,

pero un silencio súbito ilumina el prodigio:

ha pasado

un ángel

que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.

Has entrado al otoño

me dijiste

y me sentí temblar

hoja encendida

que se aferra a su tallo

que se obstina

que es párpado amarillo

y luz de vela

danza de vida

y muerte

claridad suspendida

en el eterno instante

del presente.

Esparce octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,

y, en la caída clara de sus hojas,

se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento

de todo; oh prado bello que deshojas

tus flores; oh agua fría ya, que mojas

con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,

en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,

echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,

la vida se desnuda, y resplandece

la excelsitud de su verdad divina.